FILS
Enfant bouquet de rires
Au front nuages pluie
Sous ses boucles soleil rouge,
Regard chargé d’orages,
Son sourire jouant à la moue
Éclate comme une bulle d’amour
Poussières d’or au vent
M’enroulent en riant,
Moi jouant à la mère
Lui jouant à l’enfant.
Bien avant d’être mien,
Enfant de l’étoile et du temps,
Fils lointain et perdu en moi,
De l’univers,
Sa mère.
© Charlie B. Borgo
Dans la série une toile / un poème… Ils s’assemblent par le titre…
MA TEMPÊTE
Amant
Dis-moi pourquoi
J’ai du vent dans ma tète,
Dis-moi pourquoi
Il y a des courants d’air,
Des courants d’air dans mon crâne,
Ou les pensées, après ripaille,
Avaient pourtant laissé flotter,
Des relents de fumée froide.
Amant,
Dis-moi pourquoi
J’ai du ciel dans la tète
Dis-moi pourquoi,
Il y fait bleu,
Du bleu ciel dans mon crâne,
Où les idées après débat,
Ébats et béatitudes,
Avaient pourtant laissé entendre,
Qu’elles n’en avaient pas fini d’flotter.
Amant,
Sais-tu pourquoi
J’ai du soleil dans la tête,
Sais-tu pourquoi
Il y fait jour,
De la lumière dans mon crâne,
Où les ressentiments pourtant
Avaient pris tant de place
Que le jour n’pouvait plus filtrer.
Parce que le vent chasse les nuages.
© Charlie B. Borgo
MOTS
Miel
Fleurs
Soleil
Mots.
Clairs
Lune
Ciels
Mots.
Des bouches vieux,
Nouveaux nés sur tes lèvres,
Mots.
Mots blancs de la nuit.
Vagues,
Perles d’écumes
Déferlant sur mon âme.
Mots, de ta bouche à ma bouche,
Mots simples de l’amour,
Gouttes de pluie,
Glissant sur mon cœur nu,
S’envolant en nuages.
© Charlie B.Borgo
Un de mes anciens poèmes » La couleur du regard » qui va bien avec la toile « La femme devant les flammes ».
De son regard perdu
Aux quatre coins de l’aube,
Du néant transparent,
Montent des lueurs pâles.
Est-ce la nuit,
Dis,
Qui a peint sur tes yeux
La couleur d’infini.
Et la venue de l’aube
Qui en eux a inscrit
Sa couleur,
En vie clair ?
© Charlie B.Borgo
Noirs et ronds,
Deux fruits doux,
Trop mûrs,
Ses yeux,
Mûrs pour la larme,
Fixes et secs.
On ne pleure pas,
Avec ces yeux là,
On sait.
Et noirs et ronds,
Et doux et secs,
Images de miroir,
Ses yeux scrutent mes yeux.
Trop mûrs, les fruits doux et ronds,
Pour l’arbre enfant aux feuilles rousses.
Trop chaud, le regard de six ans,
Trop intense, la passion qui les ronge,
Celle qui coule et creuse son visage
Mieux que le nombre des années.
Pas un sourcillement,
Pas une brise dans les cils,
Pas une goutte d’eau,
Au pays de la passion qui brûle.
Il attend.
Il guette son nouveau visage.
Les feuilles rousses et longues,
Ses longs cheveux de fille,
Beaux comme l’automne,
Et doux comme l’enfance,
S’en viennent gémir à ses pieds,
Tranchés par les ciseaux
Qui coupent, claquent et croquent,
Une parcelle d’enfant tendre,
Aveugles, les ciseaux,
Aveugle la main et aveugle le cœur
De ce coiffeur voleur d’enfance.
C’est le temps des hommes,
Petit inconnu,
Le temps du « comme les autres ».
Et noirs et ronds,
Fruits de passion,
Trop doux, trop tendres,
Les yeux me sourient
Et disent :
Ils auront beau couper, trancher, croquer,
Tant de parcelles d’enfant tendre,
Ils auront beau nous modifier, nous modeler,
Nous faire leur ressembler,
Ils ne pourront jamais ciseler nos cœurs,
Ils ne pourront modeler nos âmes,
Ils ne nous auront pas,
Nous,
Les pas comme les autres.
© Charlie B. Borgo
Illustration : © Charlie B. Borgo
Bien des gens reviennent
Seuls,
Des grandes pistes désertiques
Qui sillonnent le désert humain.
L’homme est trop grand,
L’homme n’est rien,
Mais dans les deux cas,
Il se perd.
Il a mis des balises
Et des poteaux indicateurs,
A planté des images
Et repiqué des fleurs,
S’est trouvé des excuses
A l’aménagement
Du désert bordélique de ses passions.
Voilà pourquoi bien des gens,
Reviennent seuls,
Des grandes pistes désertiques
Qui sillonnent le désert humain.
Certains n’en reviennent pas.
© Charlie B. Borgo
Illustration : © Charlie B. Borgo
Charlie B. Borgo 